Kafka não morreu,

foi ao inferno e voltou.

E eis aqui a minha parte de seu legado.

Prelúdio

Jorge, então, pensou em não domir. Se conseguisse ficar acordado até a noite seguinte, regressaria ao seu horário normal de uma vez.

Abriu a janela, suspendeu o toldo e apreciou a paisagem. Ali, prostrado na janela de seu apartamento, a, mais ou menos, cinqüenta metros do solo, tinha uma visão panorâmica do condomínio onde morava e dos prédios vizinhos, a frente, pois os prédios em seu condomínio seguiam uma linha horizontal de modo que não dava uns de frente a outros.

Notou os fantásticos quadros fotográficos que tinha dali, as cores, como é fantástica a luz do crepúsculo matutino e quão infinitamente mais belo, feliz e apreciável, porém não apreciado, que o vespertino -- "E quem há de negar que este lhe é superior?" --.

Ato I

Pôs-se a pensar naquilo que lhe tangia o inconsciênte: mulheres passadas, mulheres futuras, mulheres d'agora etc. Esquisito, curioso, ou até Kafkaniano, diriam alguns, foi o pensamento que dominou-lhe a mente: "se eu sair daqui, desta janela, morro.". O que não permiti-nos chamar Jorge de Doido varrido, de pedra, ou coisa do tipo, pensamento semelhante poderia ocorrer a qualquer um. Veja, pois, que o pensamento não surgiu de súbito, veio de outro pensamento ainda mais comum e recorrente: "eu poderia passar a eternidade aqui, admirando esta paisagem.". Mas não podia, óbvio. 

Fosse por efeito da bebida, que agora já não era forte e, além do mais, não foram tantas assim, tenha sido por efeito do exaustivo treino na academia seguido pelas horas initerruptas de dança durante o show e, mais tarde, as derradeiras horas da madrugada em frente ao computador, o fato era que Jorge sabia-se incapaz de sair dali, daquela janela.